1
La
bruja cultiva racimos
de
besos negados en labios
que
el calor prometen
de
la marmita.
La
magia es el desamor
que
late en sus vísceras
y
la tristeza dibujada
por
el índice de un niño,
que
alguna vez fui yo.
La
conocí en un tiempo dichoso,
cuando
llamaba fe a mi ignorancia.
Huí.
Más
tarde supe que el oasis
que
creía habitar
era
un desierto rodeado
de
nieves eternas.
Entonces
la busqué
o
tal vez ella me encontró.
2
Esta
noche hemos quedado
para
hilvanar augurios
en
el viento,
bailar
desnudos por los laberintos,
bebernos
a tragos el zumo
de
los relojes
y
levantarle las enaguas
a
esa luna tímida
que
sonríe desde la estación
en
la que el último tren
aguarda.
No
hay nada como volver
a
casa en escoba.
(del libro "El último diente de leche")
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