Fotoema. La paciencia


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El vendedor de sombras

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El vendedor de sombras es un tipo silencioso que está curtido por el sol de muchos veranos y por la brisa que siempre sopla cálida en el rincón que ocupa. Se llama Antonio, como su padre y como se llamaba su abuelo, pero a él le dicen Toñito y así nadie los confunde. Está soltero, aunque pasa de los treinta y cinco. Hace tiempo tuvo una novia, Paquita. Paqui es la hija de Francisco, dueño del kiosco del barrio y muy conocido porque cada noche cantaba flamenco por las tascas frecuentadas por los turistas. Currito el Grillo, le decían. Atiende a ese nombre aún hoy, cuando alguno de los de entonces le llama así. Toñito se enfadó con Paqui o más bien fue Paqui quien buscó la excusa para dejarle. Estaba harta del oficio que él tenía. Ser vendedor de sombras le ponía en la bandeja de sus ojos los mejores cuerpos de mujer y ella, que siempre estuvo entrada en carnes, odiaba cualquier tipo de comparación. Aunque Toñito no le había dado nunca pie a ello, ella rompió la relación por puros celos....
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El valle de las cerezas

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Al norte existía un valle que, con los primeros llantos de la primavera, se pintaba del blanco inmaculado de las flores de los cerezos. Sara huyó de allí mucho antes de que el invierno exhalara su último suspiro y no regresó jamás. Entonces yo no era más que un chiquillo de apenas trece años. Recuerdo el rostro de Sara pegado a la ventanilla del autobús. Sus labios esbozaron la sonrisa de siempre, pero sus ojos se nublaron con una tempestad de lágrimas. Los dedos, contra el vidrio frío, se aferraban al instante que se evaporaba sin remedio. El vehículo puso rumbo a un lugar entonces tan lejano que parecía no existir más que en los libros de texto. Me quedé varias horas clavado en mitad de la plaza desierta, temblando de frío y con la pena atada a mi garganta. Durante diez años leí libros de poesía y un buen día me fui a buscarla. No tuve dificultad en dar con ella. Acudí a una inmensa librería de la capital donde firmaba ejemplares de su última novela a decenas de lectores. Cuando estu...
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La muchacha del ambigú

No pasaba de los quince años y tenía el desparpajo de las tenderas del mercado. Despachaba chucherías y palomitas, que desprendían su aroma inconfundible, con una sonrisa mientras no paraba de hablar. Sabía ofrecer el género que se exhibía tras un mostrador acristalado. Aquel expositor representaba la frontera que ella gobernaba y que nos separaba del soñado paraíso de azúcar y sal. Pero a mis doce años ya había hecho otros descubrimientos y no solo me tentaba la desmesura de aquellos manjares. Ella, Martita la del ambigú —como la llamábamos— me tenía loco. El cine del pueblo era uno de tantos negocios familiares. El padre de Martita se había atrevido a arrendarlo para su explotación, después de varios años cerrado. No corrían malos tiempos entonces para disfrutar del séptimo arte en las salas. Ni siquiera los videoclubes habían comenzado a imponer su reino, tan efímero. La madre de Martita ejercía de taquillera: una señora de temperamento áspero que estaba en las antípodas de su hija,...
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