Papirowebxia

  En aquel momento sabía que se iba a arrepentir de lo que estaba haciendo, pero necesitaba el dinero. Trató de ocultar su rostro lo mejor que pudo, sin embargo los flashes de las cámaras devoraron las sombras y varias decenas de fotografías delataron su presencia allí. Pasaron varios años y cuando había olvidado su vida anterior, el papel cuché desenterró los fantasmas.     Víctor M. Jiménez Andrada Publicado en Avuelapluma 20/5/2013 Ilustración: http://recursostic.educacion.es/bancoimagenes/web

CATORCE LLAVES es el nuevo discolibro de MANUEL COBOS en el que pone música a otros tantos poetas contemporáneos y en el que tengo la suerte de participar. Puedes colaborar en el proyecto a través de la web:  http://www.verkami.com/ projects/ 6094-catorce-llaves-nuevo-d iscolibro-de-manuel-cobos     

  Una gota, otra gota, otra gota. Lo peor sucede cuando se apaga la luz y quedan los quejidos ciegos y el olor intenso de los fluidos mezclado con la lejía. Una gota, otra gota, otra gota. Los calmantes no alivian el desconsuelo ni cierran los párpados de los peces atrapados en burbujas de cristal. Una gota, otra gota, otra gota. Las horas, fabricadas en serie, se extienden con exasperante parsimonia por los pasillos desiertos. Una gota, otra gota, otra gota. El taconeo de unos pasos firmes rompe, de vez en cuando, la espesa atmósfera de los últimos alientos. Una gota. Se acaba el líquido que absorben los gusanos castigados y sedientos, por dos minutos y después una gota, otra gota, otra gota.      Víctor M. Jiménez Andrada de "Versos del inso mnio", L etras C ascabeleras, 2012 Fuente imagen: http://recursostic.educacion.es/bancoimagenes/web/  

Según dictaminó el juez, había cometido un acto de terrorismo sin precedentes. Aquella traición se pagaba con la vida. Hasta que llegó el día de la ejecución, sufrió torturas terribles, pero le consolaba saber que las consecuencias de sus actos eran irreversibles y que aquellos tiranos tenían los días contados, aunque él no estuviera para verlo. Muchos intentaron visitarle, pero los guardias no consintieron otra presencia allí que la del capellán de la prisión. La orden de aislamiento era estricta. El día señalado, se llegó a concentrar tanta gente a las puertas del penal que el ejército, aún empleándose a fondo, no consiguió disolverlos. Se cumplió la sentencia poco después del amanecer, pero para entonces y gracias a su labor, los hijos de los esclavos sabían leer.   Víctor M. Jiménez Andrada publicado en “Comidas para llevar”, Ed. Rumorvisual, 2011 

     Una grúa avanza por la calle solitaria       —la escoltan sirenas que rasgan las sombras— y alcanza la plaza donde mora el dictador derrocado por la parca inmisericorde y el olvido. Es la mejor hora para arrancar avisperos aunque hay guantes de policía  por si hace falta consolar nostalgias. Cuatro operarios indiferentes cruzan con eslingas la estatua ecuestre que pronto se eleva por los aires con un solemne redoble de motor. (alguien sonríe ante la desproporción de los testículos del animal y la cabeza del dueño). La imagen es casi cómica:                el caballo parece asustado en un último relincho                y el jinete un muñeco indefenso ante el vaivén. Un camión se lleva, bajo el anonimato de una lona, al que durante años ha presidid...

(Del lat. hybrĭda). 1. adj. Dicho de un animal o de un vegetal: Procreado por dos individuos de distinta especie. U. t. c. s. 2. adj. Biol. Dicho de un individuo: Cuyos padres son genéticamente distintos con respecto a un mismo carácter. 3. adj. Se dice de todo lo que es producto de elementos de distinta naturaleza. El ser híbrido no es de nadie. Tiene la sangre mestiza, ningún color lo identifica como suyo. Es marginado de los círculos, con buenas formas y fingida educación se le aparta. Sin embargo, es fuerte y sirve de pilar imprescindible a seres puros. Aunque los demás no lo sepan, o prefieran ignorarlo, el ser híbrido tiene corazón y se entristece cada vez que nota gestos de rechazo sutiles, miradas de desprecio y sonrisas de compromiso. El ser híbrido también llora, pero nadie lo ha visto. Ni siquiera se imaginan que sus ojos tengan lágrimas. A veces, quiere hablar y decir lo que siente, pero luego calla y piensa que es mejor que todo fluya mostrando su verdad...

Nebula es un lugar muy lejano en una montaña alta. Los caminos que llevan allí son escarpados y están llenos de peligros. Es fácil perderse y es complejo regresar. Los viajeros no se suelen aventurar más allá de la primera encrucijada. En ese punto, una calavera sobre una estaca parece advertir del mal que se extiende por todos los rincones. La vegetación es densa a lo largo del sendero y las copas de los árboles se mezclan formando una cúpula de hojas muy tupida por la que apenas penetran tímidos rayos de sol. Pero en Nebula habita un fabuloso hacedor de versos que se llama Papyrus. Sus poemas tienen poder mágico para quienes creen en ello. Mucho se habla de Papyrus y sus milagros, pero nadie lo ha visto en primera persona. Un día, un viejo comerciante me ofreció una carpeta azul en cuyo interior decía que se hallaban un buen puñado de poemas escritos por la mano del mismo Papyrus. El precio alto y la condición de tenerlos que ver al caer la noche me hicieron dudar de la honestidad ...