Papirowebxia

El rey del acuario envidia la suerte de una medusa pudriéndose en la playa.

De la mierda brota la vida: el agricultor bien lo sabe. Somos coprófagos. La cadena alimenticia NO miente. Arriba estamos nosotros que comemos los excrementos de todo lo que hay debajo, {de una u otra forma…} Y a esa virtud la llamamos supremacía (ya nos vale).

Besé a una rana para convertirla en princesa. Ahora tengo una rana que me mira con repulsión cada vez que me acerco. De nada valen las moscas que le regalo, ni el psicoanalista que le costeo para que supere el trauma.  Estas son las consecuencias que sufro por tener un diente de leche aferrado a la encía.

No soporto la doctrina de los borregos enredada en los párpados. El botón OFF es mi esperanza.

El cuerpo humano está diseñado para no perci­bir el mal olor en la mierda propia. Esa rara cualidad nos hace amar, de alguna manera, todo lo que sale de nosotros, aunque sean inmundi­cias. Por la misma razón, despotricamos de los demás, que tampoco cagan flores precisamente. Montamos en cólera cuando entramos en un baño detrás de otra personas y recibimos un gancho directo en nuestro olfato. Gritamos me­dio asfixiados: “¡Dios mío, qué oló!” (así sin erre), como si lo nuestro fuera ambrosía. Esta vara de medir diferente, esta subjetividad que nos hace juzgar con dureza pecados que tam­bién cometemos, es lo que más me preocupa, por muchas risas que nos entren.

Cuando el hambre me despierta, de pensarte se me hace la boca agua. Tal vez es cierto síndrome de abstinencia o el resultado de unos dados lanzados por la mano del otoño. Me levanto, voy a la cocina y abro la despensa: solo hay un frasco a medias de besos en su jugo sobre una balda cubierta de polvo. El olor desagradable y una nata verdosa le dicen a mi instinto que el ayuno no es tan malo. Entonces pliego el deseo y vuelvo a la cama con el ruido de tripas vacías como banda sonora del resto de la noche.

Hay tantos yoes en mí, que a veces paso lista por si alguno se escapa.

“Mucha mierda”, desean en Teatro. “¡Mierda!”, exclama el que la caga. “¡A la mierda!”, el que se marcha. “¡Vaya mierda!”, el resignado y también el inconformista y la víctima del trilero. “¡Qué mierda!”, con el sueldo a fin de mes. “¡Nos vamos a la mierda!”,  predican los profetas. “Huele a mierda”, dice el corrupto sin olerse el culo. “¡Y una mierda!”, grita el egoísta. “¡Vete a la mierda!”, el que la paciencia perdió. “¡¿Qué mierda es esto?!”, se lamenta el cornudo. Hay mierda para todos. Día a día la boca se nos llena de MIERDA, y somos tan felices.

Un suspiro se extingue y renace en la aguja que despierta el vuelo de los pájaros nocturnos. Desde que vi mis ojos en el reflejo de tus lágrimas, no temo más que al ogro que se ovilla en esta caverna interior. Insaciable devorador de margaritas que viste de etiqueta a la vergüenza. Hay ofertas de 2 X 1 en los supermercados. Prefiero ignorar y me coso el corazón al último aliento de lo que fuimos.

Todos guardamos restos de carroña en cajas de caudales. Que arroje la primera piedra el que no tenga pecado o haya olvidado la combinación.

¿Te has manchado los dedos con heces? Puedes confesarlo sin miedo. Es algo que a todos nos pasa en más de una ocasión. Tal vez por ello no seamos dignos de ostentar cargo público. Lo importante es limpiarse bien antes de ofrecer la mano y hacer virtud del disimulo.

Me agarro a la palabra como un náufrago a una tabla raída en mitad de la mar. Una hoja en blanco es una isla desierta, un paraíso, un empezar sin lastres. Una hoja en blanco es final de todos los principios.

Poco a poco nos pudrimos. Cada vez que vamos al baño nos lo recuerda ese rastro que dejamos atrás. Conocedores del destino que nos aguarda, nos coronamos como necios con tiaras de vanidades. Aquí está nuestra derrota.

  María Durán y Víctor Manuel Jiménez fundan en 2012 la Asociación Cultural Letras Cascabeleras. María es la presidenta y se encarga de dirigir algunas actividades, como el micro abierto “Sherezade”. Víctor es el coordinador, lleva la parte de gestión y comparte la labor editorial con Vicente Rodríguez. Víctor escribe narrativa y poesía, ha obtenido algunos premios y ha publicado varios libros. Entre los últimos están el poemario-artefacto “El opúsculo del caminante” y el libro de relatos “Morirme para esto”. María se inició con microrrelatos en el libro colectivo “Yo no leo” y ha publicado “El baúl dormido”, dentro de la colección “La bolsa”. Ambos han participado en recitales con textos y con arte de acción.

Un día lo nuestro se convirtió en un continuo restregarse estiércol en las encías, en un masticar tierra con los párpados. Las polillas se comieron el azul de mi capa de príncipe cuando fulminaste mi tercera vida en la pantalla de tus ojos: GAME OVER.   No me quedaban monedas en el bolsillo y mi ánimo aullaba como perro apaleado. Con la última esperanza por sombrero, mendigué por tus calles para jugar otra partida.

A veces los labios tiemblan en la liturgia de pronunciar silencios. Un cesto lleno de alas cortadas presagia el banquete del cerdo, mientras la televisión emite cartas de ajuste para encefalogramas planos. NADA es el conjunto vacío o tan solo un disfraz, depende de la perspectiva. Manejamos un concepto demasiado poético y peligroso para el capataz de los herreros. Mis labios tiritan también (de rabia) para que mis dedos no muerdan.

Harto de dar vueltas, abandono la rotonda, prefiero la incertidumbre a la anatomía de los bucles.

Por muy lobo que uno sea, mejor no meter la pata enharinada bajo la puerta del hogar de los siete cabritillos. El más pequeño de todos maneja con precisión la motosierra que hace tiempo le regaló el trapero de inocencias. Si el engaño no muda de piel no hay forma. Solo queda el comedor social que reparte menús para exiliados de las fábulas y la espera infértil de días pasados, que siempre fueron mejores (a pesar del olor a rancio de los sótanos).

No me gusta decir eso de: “Esto es una mierda”. Sobre todo si me lo tengo que llevar a la boca. *** Mal vamos cuando decimos que pisar una mierda trae suerte. *** Gracias a mi buena estrella, solo he estado hasta el cuello de mierda metafóricamente. Así y todo, confieso que lo pasé mal. Las metáforas manchan y huelen, aunque no lo creamos posi­ble.

Demolerme en la noche del domingo para saborear la savia nueva en la madrugada del lunes. Todo consiste en levantarse después de caer.

Sabíamos que no era buena (al menos eso nos advirtió el rumor de la brisa que se esconde en los cuentos). Hace unos días la vimos en una esquina, como una estatua de mármol. Condensaba bajo su piel el vapor de un sueño y se adornaba el pecho con los trofeos de caza que había robado en la mansión de los mártires impostores. Me arrastró su canto de sirena y asumí la derrota, pero mi cama sació la sed.

Casi lo primero que hacemos al venir al mun­do es cagarnos encima, después la cagamos con naturalidad pasmosa (algunos casi todos los días y sin necesidad de laxantes). Finalmente, viejos y hechos una mierda, volvemos a cagar­nos en los pantalones para cerrar el círculo existencial.

Te abrazo recién levantada y es como abrazar a todas las "tus" que hay en ti.

De tanto escuchar al Hada Madrina me he vuelto estúpido.   Que si el camino recto, el camino adecuado, el buen camino... Cómo anhelo desollarme contra un enjambre de zarzas y dejar que mi sangre tizne el cuero de la lujuria.

Me han mandado a la mierda en menos ocasiones de las que hubiera deseado. Pasé de adolescente, balbuceante e imberbe, a adulto titubeante que no se comía una mierda. Pero ya no me quedo con las ganas de intentar lo que sea sin red que pare la caída. Ahora con la edad, la cara dura y los espolones me importa una mierda que me manden a la mierda.

Me obsesiona el álgebra de Boole que se esconde en canto gris de los párpados de las estátuas.

Campanilla se muere por los besos que Peter le niega. No comprende que se ha quedado anclado en Nunca Jamás y nunca jamás conseguirá capturar espumillones de los ojos, por muchos cargueros que crucen el mar de su frente. Yo un día fui como ella, pero ahora me columpio en un viejo garfio: así esquivo a los espíritus de los niños perdidos.

He limpiado meconios en un par de ocasiones, para que culos de bebés quedaran abrazables y brillantes. Luego quité más mierdas infantiles, por vocación de padre obligada y por disfrutar del momento efímero y único. La vida es eso a veces: retirar excrementos. Le he pedido a mis hijos que el día que no pueda limpiarme el culo, respeten mi deseo de una muerte digna.

¿Quieres un punto final? Tengo los bolsillos llenos, pero te aviso que con el tiempo se convierten en puntos y a parte en el mejor de los casos.